Hoje, enquanto fiava, pensei muito sobre sincronicidade. Esse jeito misterioso com que a vida conversa conosco por gestos mínimos. O fuso me ensina isso. Quando a lã se rompe sem motivo aparente, quase sempre há um motivo interno. (...) E percebo que o fuso, sem dizer palavra alguma, me reorganiza. Me coloca de volta no trilho. Me acalma sem promessas. Me pede apenas que continue, ou que ao menos, tente e confie. Que aceite o fio torto, fino ou grosso demais como parte do processo.

A verdade é simples e firme. O bloqueio criativo não é fracasso. É ciclo, estação, e inverno. Não há flores na geada, mas há sementes. E elas conversam com a terra em silêncio. A mulher criadora precisa aprender esse silêncio. Precisa olhar em volta. Precisa respirar com mais presença. Precisa enxergar de novo o que está diante dela. A vida real, não a imaginada.

Há algo de profundamente feminino em trabalhar com o têxtil. O fio é uma extensão da vida, e as mulheres sempre souberam disso, mesmo sem dizer palavra. O que me toca é perceber como, em tantas partes do mundo, há mulheres que continuam tecendo como quem respira.