Hoje, enquanto colhia couves no quintal, pensei no tempo. O tempo da gente parece muito com o da horta. Se deixo solto demais, vira...

E penso que é isso que a poesia faz: ela nos devolve ao essencial. Ela abre a fresta para que o que parecia indizível encontre voz.

Escrever à mão não é apenas tradição. É um ato de cuidado e criação. E talvez seja também um modo de resistência num mundo que corre demais.