Hoje, enquanto fiava, pensei muito sobre sincronicidade. Esse jeito misterioso com que a vida conversa conosco por gestos mínimos. O fuso me ensina isso. Quando a lã se rompe sem motivo aparente, quase sempre há um motivo interno. (...) E percebo que o fuso, sem dizer palavra alguma, me reorganiza. Me coloca de volta no trilho. Me acalma sem promessas. Me pede apenas que continue, ou que ao menos, tente e confie. Que aceite o fio torto, fino ou grosso demais como parte do p

O Ateliê Botaniká nasce dessa visão. Um espaço vivo, onde o fazer artístico é extensão natural do cuidar da terra. Um ateliê que respira, onde o tempo é o da maturação das cores, o do cozimento lento, o do ciclo das estações. Quero que quem vier aqui perceba isso: que arte e natureza não são opostas, são continuação uma da outra. Que tingir um tecido pode ser um ato de contemplação, e regar a horta pode ser uma forma de pintura.

Ayurvastra é o nome dado a uma prática tradicional que une a medicina ayurvédica à confecção de tecidos preparados com plantas medicinais. Trata-se da observação de que o que vestimos tem efeito direto sobre o nosso bem-estar. E não é difícil entender o porquê. A pele é o maior órgão do corpo humano. Por ela absorvemos muito mais do que imaginamos. Compostos químicos, resíduos de sabão, perfumes, cremes e, quando permitido, substâncias naturais presentes nas plantas.

Hoje, enquanto colhia couves no quintal, pensei no tempo. O tempo da gente parece muito com o da horta. Se deixo solto demais, vira...

Peço então que se pense a mulher como semente; na perimenopausa, essa semente cai na terra escura; tudo parece abafado e confuso; a casca precisa se desfazer para que algo novo possa surgir; na menopausa, o broto rompe a superfície e encontra a claridade; é um recomeço de si mesma; no pós-menopausa, esse broto se ergue em direção ao sol, amadurece como fruto e carrega em si a doçura da experiência; e, por fim, a árvore inteira se mostra, com raízes profundas e copa larga;

E penso que é isso que a poesia faz: ela nos devolve ao essencial. Ela abre a fresta para que o que parecia indizível encontre voz.

Enquanto as roupas ferviam, o espaço se encheu de perfume. E eu pensei: estamos tingindo mais do que pano.

Descobriu que escrevia poesia. E não qualquer poesia, ela realmente escrevia com alma. Comoveu-me ver como suas palavras, antes sufocadas, começaram a respirar. Havia algo muito especial em sua escrita. Como se estivesse, finalmente, conversando com sua essência.

Descobri, nesses dias de imersão, que o tingimento natural não é apenas uma técnica: é uma forma de estar no tempo...

Escrever à mão não é apenas tradição. É um ato de cuidado e criação. E talvez seja também um modo de resistência num mundo que corre demais.

Fiar exige um jeito que não se força. É mais uma escuta do que um movimento. É preciso sentir a lã, respeitar seu tempo de torção, descobrir o ponto certo entre o puxar e o soltar. E aceitar que os primeiros fios nascem tortos, como as primeiras palavras de um novo idioma.

Então me diga: quando foi a última vez que você foi tocado de verdade por uma obra de arte? Quando foi que um quadro, uma música, uma peça, uma dança ou uma história te atravessou de um jeito que você não soube explicar? Quando foi que você se viu diante de algo tão vivo, que precisou parar, silenciar, respirar mais fundo? Se faz tempo, talvez seja hora de sair.

Foi só depois de já estar envolvida com essa prática que comecei a entender de onde ela vinha. O bordado intuitivo não tem um criador oficial, tampouco uma origem única. Ele nasceu de muitos gestos dispersos no tempo, como se o próprio tecido da vida fosse nos ensinando a fazer sem medo. Quando essa ideia encontra o olhar da arteterapia, o bordado se transforma em linguagem do inconsciente. Ao costurar sem padrões fixos, abrimos espaço para o espontâneo.

“A vida mais bonita é aquela feita à mão. Conscientemente construída com pedaços que você mesmo une. Não fabricada pelas pessoas, nem pela cultura.”